Улыбайтесь, это так раздражает!

Накануне своего дня рождения, младший сын пристраивается рядом со мной на диване, и забросив руки за голову, мечтательно говорит:
- Интересно, а что вы мне подарите?
- А что ты хочешь? - спрашиваю я, не отрываясь от работы.
- Нуууу... Пиэспи - нельзя... приставку - нельзя...
Я прекрасно понимаю, куда он клонит. Покупка и того и другого не раз обсуждалась, и решено было, что ребеночку достаточно и компьютера. И так целыми днями за письменным столом сидит. НО он с этим не согласен.
- Книжку подарим. Красивую. С картинками.
В его лице ничего не меняется. ОН все так же безмятежен, лежит, закинув руки за голову и мечтательно глядя в потолок.
- А помнишь, мам, в "Шести кадрах" Галина Данилова платье в магазине выбирала? Выходит она из примерочной, и спрашивает у продавщицы: "Ну как?" А продавщица ей: "Девушка, не берите. Это прошлогодняя коллекция, и сидит оно на вас плохо, и цвет вам не идет".
У меня от удивления вытягивается лицо.
- Это ты к чему? - спрашиваю подозрительно.
И тут мне ребеночек ласковым голосом выдает:
- Так это она не себе, а подруге платье выбирала. За то, что та на день рождения ей книгу подарила.
Я валюсь на подушки от смеха. Он же по-прежнему невозмутим.

Жара, окна открыты.
В одном из домов напротив некое юное создание пытается петь. Получается плохо: ветер доносит звуки, больше похожие на мяуканье кошки, которую тянут за хвост. И так уже пятый день.
Что забавно - музыки не слышно. Или создание поет а-капелла, или умудряется перекричать технику.

Одно радует - скоро переезд. Авось, на новом месте нет любителей сольного пения.

...вспомнила, как готовилась поступать в музучилище. Преподаватель
задает фугу Баха. Безумно трудную, виртуозную, и требует выучить к следующему занятию наизусть. Учу. Пальцы написаны над нотами сверху карандашом.
Играю ему на уроке.
- Что за бред?! Кто тебе сказал играть ТАКИМИ ПАЛЬЦАМИ?!!
*немного спокойнее, углядев каракули (подозреваю, что его же, потому что ноты давал мне он)*
- Ясно. Нет, такими пальцами играть нельзя. Вот так выучишь. (стирает и пишет сверху)

Кто музыкант - тот меня поймет. Переучить заученные пальцы - это гемор ещё тот! Я, проклиная судьбу, и периодически пуская слезу, заучиваю все заново, прихожу на урок, и тут...
- Что за пальцы?!! Что ты играешь?!!!! Я же тебе в прошлый раз все написал! А это кто писал? Это не правильно, ерунда какая-то написана! Вот так надо!
И... пишет первоначальный вариант.

Занавес.
©diana_bosch

- Ну что, - спрашиваю у младшего, - хорошее кино?
- Не знаю, - глубокомысленно отвечает он, - крови ещё не было.
- А когда кровь - это хорошее, или нет? - уточняю озадаченно.
- Когда кровь - плохое. В хорошем, даже если и убивают кого, крови всё равно нет.

Вот так-то, господа киноделы!
©diana_bosch

В доме напротив открыты окна.
В доме напротив плачет женщина.
Громко рыдает, причитая и бормоча.
Как над покойником.

Жутко. Закрою окна.
©diana_bosch

Сын, пять лет:
- В туалете муха, кто-нибудь может прогнать ее?
- Ты ее боишься?
- Нет, но мне бы не хотелось ее обидеть.
Судя по тому, что ребенок с просьбой пришел ко мне, он уверен, что я муху обидеть могу.
Пошла. Обидела.
©diana_bosch

°-Не могу с ней в одной комнате спать, она все время поет, - младший заходит с подушкой подмышкой и по хозяйски плюхается в нашу с мужем постель.
Алина поет всегда. Если она не поет, то мурлычет себе что-то под нос. Поэтому я сразу встаю на дыбы, и гневно шиплю в ее сторону:
- Алина!!!
- Я ему колыбельную пела!
Занавес. Или так пела, или мой младший не сентиментален.
©diana_bosch

Моя дочь грустит. Она сидит, обхватив худенькие коленки руками и слушает Дассена.
Неожиданно говорит:
- Почему? Ну почему он так рано умер?!
- Боже мой, детка, - отвечаю я, не отрываясь от работы, - это было так давно, ты еще не родилась.
Ее хрупкие плечики вдруг сотрясаются от рыданий.
Я испуганно подбегаю к ней, тормошу, пытаюсь понять, что случилось.
Наконец, она поднимает на меня измученные больные глаза и, задыхаясь от слез, произносит:
- Мама, я люблю его...

Моей дочери девять лет, но в тот момент мне показалось, что восемнадцать…